Frío

Mientras me congelo y congelo las pocas ganas que tengo de escribir, el niño de lindos ojos me deja burbujas por todas partes, me habla de la esperanza y de eso que yo quiero tanto que pase, y que me hace pensar en él y sus lindos ojos mientras me subo al auto y pienso: "porqué tengo q ir hasta ese trabajo".

Pasará?

Tengo pena porque veo que las relaciones humanas son difíciles, inconstantes, deshonestas, contenidas, y para no salir complicado, uno tiene q adoptar ese mismo comportamiento absurdo que no soporto. Como dice Maturana, la convivencia no es una cárcel y uno tiene el derecho humano de irse. Porque la permanencia tiene que ser un privilegio, y si los esfuerzos "reales" y la entrega "real" no son valorados, uno tiene el derecho de llevárselos a otra parte. Me aburrí.

Las flores del mal. Baudelaire encontró esa belleza en lo maligno. Como él, tantos viven de ese curioso placer que entrega lo doloroso, lo ausente, el vacío.

"Cuando duermas, mi bella tenebrosa, en el fondo de un monumento construído, en mármol negro, y no tengas por alcoba y mansión más que una bóveda lluviosa y una fosa profunda; cuando la piedra, oprimiendo tu pecho miedoso y tus flancos que ablanda una molicie encantadora, impida a tu pecho latir y querer y a tus pies seguir su curso aventurero, la tumba, confidente de mi sueño infinito —porque la tumba siempre comprenderá al poeta— durante esas largas noches de las que el sueño, ha sido desterrado, te dirá: "¿De qué te sirve, cortesana imperfecta, no haber conocido lo que lloran los muertos?" —Y el gusano roerá tu piel, como un remordimiento."




Espero en la esquina que aparezca la Smokey Fun Band y me uno a su batallón de idiotic zombies?

Qué dices?